Pasó raudo, como pasa el viento
Pero no fue brisa pasajera
Ciclón y lluvia al mismo tiempo.
Y no es que pasando su visita
no haya dejado huella en mi morada
Eolo bravo, torbellino ardiente
Penetró todas mis estancias
LA PINTURA ES POESÍA MUDA....LA POESÍA ES PINTURA CIEGA....
No hay comentarios:
Publicar un comentario